МАРТ НА ДАЧЕ
Никого. Ничего. Свежий воздух глотай,
Голова твоя солнцем согрета,
Снег погладь, как кота. От любви отдыхай,
От правителей, от Интернета.
Только ветер внезапный листает, спеша,
Позабытую книгу в беседке,
Только Хармс, превратившись в больного чижа,
Задремал на поломанной ветке.
* * *
Здравствуй, миг разделённой любви!
Стали менее мы одиноки,
И летят по тетрадкам мои
Наконец-то счастливые строки.
То о чем-то смеюсь невпопад,
То застыну в молчании строгом,
И встречаю Ваш радостный взгляд,
Говорящий мне слишком о многом.
И прозрачнее стала слеза,
И апрель что-то шепчет игриво…
Дайте руку. Закройте глаза.
Подойдите поближе к обрыву.
* * *
Пустая квартира, и рамки пустые
На стенах обшарпанных молча висят,
Вот так и живёт – посредине России
Мой милый художник, товарищ и брат.
Пустые бутылки стоят, как солдаты,
Из рук от усталости падает кисть.
Дыши и рисуй! И сосед твой хрипатый
За стенкой споёт: «Я люблю тебя, жисть!»
* * *
Средь непривычной тишины
На землю снег ложится,
Тем, кто по-русски видит сны,
Опять дорога снится.
Деревья белые кругом,
И санный след далёкий,
И дом с единственным окном,
Горящим одиноко.
И свет холодный близких звёзд,
И ветра глас печальный,
Вдали заброшенный погост,
И путь к нему бескрайний.
Чуть слышный – колокольный звон,
Метель мазурку крутит…
О, как понятен русский сон
На коечке в приюте!
В ПАРКЕ БОРОВСКА
Юный ослик
Мягким носом
Ткнулся мне в ладонь,
И скудный
Он пучок травы жевал.
Так Божественный младенец
Ощущал щекою нежной
Это тёплое дыханье
Под звездою Вифлеема.
* * *
Да, всё кончается до срока...
Над бедной родиной моей
Самозабвенно и жестоко
Поёт последний соловей.
Его заслушаемся трелью,
И в ожидании зимы
Одной укроемся шинелью,
Той, из которой вышли мы.
* * *
Когда хоронила я маму
В гробу, ярко-синем, как море,
И в платье, таком же красивом,
Похожем на цвет её глаз,
Когда хоронила я маму
В осеннее тёмное утро,
Мне рядом отца не хватало,
Умершего светлой весной.
* * *
Пусть будет так, как хочется зиме.
Борис Поплавский
Пусть будет так, как хочется весне,
Хотя вороны съёжились от стужи,
Растаял лёд кружочком на окне,
Как будто кто-то подышал снаружи.
Всё будет так, как хочется весне,
И о зиме прошедшей не жалей ты,
Дотронусь я до блика на стене,
И печку растоплю обломком флейты.
Когда поёт огонь – печали нет,
Гляжу, как прежде, весело и смело,
Дыхание жильцов иных планет
Мне на стекле кружочек отогрело.
Душа парит легко, как в детском сне,
И мотыльком белёсым в пламя рвётся,
Да будет так, как хочется весне,
И сдержанно мне счастье улыбнется.
* * *
Лихо обогнув рекламный щит,
Самолёт бумажный твой летит.
Пусть летит, газетный славный птах,
Мимо боли, спрятанной в глазах,
Мимо опустевших городов,
Мимо неоплаченных долгов,
Мимо одинаковых овец,
Мимо чьих-то сморщенных сердец,
Детских снов, забывшихся уже,
Статуи Свободы в парандже…
Сядет он, на радость и беду,
Там, где шире трещина на льду.
НАЧАЛО АПРЕЛЯ
Наступает весна. Отступает пальто,
Погружается в летнюю спячку.
Телефон не звонит, и не пишет никто,
Может быть, прогуляться на дачку?
Прогуляться туда, где прозрачный лесок,
Где вдали электричка несётся,
Одинокий медведь ест сухой пирожок,
И все верит, что Маша вернётся.
Но не встать с этой липкой от краски скамьи…
Кто-то в парке поёт в стиле ретро,
И о чём-то своём говорят воробьи,
И душа наполняется ветром.
Улыбается белый дурашливый шпиц,
Словно тысячу лет меня знает,
И оставленный кем-то в песочнице шприц
Словно орден, на солнце сияет!
Снег сжимается. Стали просторней дворы,
И ругаются звонче соседки,
Только чёрные листья осенней поры
Почему-то остались на ветке.
ПЕСНЯ ГРУШЕНЬКИ
Не страшна дорога мне ночная,
И в ведре с водой луна застыла,
Плещется, как рыбка золотая,
Я всего лишь час тебя любила.
Я всего лишь день – сказать боялась,
И наряд к венцу лишь месяц шила,
А луна как будто расплескалась,
Я всего лишь жизнь тебя любила.
Пусть луна на донышке сверкает,
А твоё колечко в речке тонет,
И к лицу, что больше не пылает,
Приложу холодные ладони.
Из цикла «ПОЗДНЯЯ ВЕСНА»
Май. Безумной зелени облом,
Обречённость всюду и во всём,
Жизнь в свои вгрызается права,
И на крыше новая трава.
Только смерти чёрная игла
Пристально следит из-за угла,
В мае бы остаться насовсем…
У поэта – как у кошки – год за семь.
